folhas em branco em cima da minha mesa.
Seus telefonemas ás três da madrugada
suas recaídas nas drogas e nos passeios sem rumo
seu latente projeto de suicídio
suas repentinas tiranias (“venha logo ou me jogo pela janela”)
a interminável confidência entre uísque e cigarro.
Os prêmios, Julio Cortázar.
11/16/09 at 4:57pm
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